Mientras mas leo este libro, mas me siento identificado con la relación de kafka y su padre, y no precisamente por algo bueno, es triste, porque como kafka, yo igual veía a mi padre con esa admiración, lo veia tan inmenso, con un amor tan grande, casi tan grande como el odio que le tengo ahora, un amor que nunca pude demostrarle, aunque era obvio, como iba a dar algo que nunca había recibido porque no me habian enseñado si quiera a como demostrar ni recibir algo tan simple, como el amor. Puedo contar con los dedos de mi mano izquierda, las veces que mi padre me ha abrazado sin que algo terriblemente malo haya ocurrido, antes veia a papá con orgullo, pero tambien lo veia con ese miedo, con ese afán de a veces contradecirlo, porque entre mas crecía, mas me daba cuenta que a la persona que menos me queria parecer, era a mi papá. Pero cuando niño, me veía tan pequeño e indefenso que justo eso, era lo que me detenía de siquiera contestarle o reprocharle algo de lo que decía o mas bien, de...